Moriría en ti.
Sería
el más dulce néctar en que
me dejaría embriagar.
Me entregaría a ti.
Sería
esclava de tu piel y
enzarzaría mis brazos y piernas para
no desprenderme jamás.
Archive for junio, 2011
En ti y a ti
Poetas
Duermen los poetas
Duermen
Sueñan los poetas
Sueñan
Vuelan los poetas
Vuelan
Resisten
Están alerta
Aunque duerman
Aunque sueñen
Aunque vuelen
Miran el suelo que pisas y
las penas que aprietan.
Clara
A veces, el silencio es la puerta de entrada.
Clara estaba sentada en el sillón amarillo, con los pies colgando del reposa brazos, mirando a la calle que empezaba a desdibujarse tras los cristales.
Sus pensamientos vagaban.
De pronto sintió un escalofrío y se levantó en busca de algo para abrigarse.
La estancia estaba oscura.
No se había percatado del paso del tiempo.
Estar consigo misma era algo que cada vez le atraía más.
Pensaba en infinidad de cosas.
Si le hubieran preguntado sobre sus pensamientos, no habría sido capaz de responder.
Piensa en aquello que no se atreve a pensar.
Lo hace insistentemente, pero no lo puede recordar.
Es tanto el impedimento de lo que desea, que se niega incluso a pensar sobre ello.
Hoy ha estado todo el día sola.
Al principio, ha creído que sería una oportunidad para hacer aquellas cosas de las que se queja no puede abordar porque están los demás.
Sin embargo, aparte de salir a comprar y mirar algún que otro escaparate, las horas le han pasado indagando en ese pozo oscuro que teme mirar.
Cuando regresaron, encontraron la casa a oscuras y las puertas abiertas.
Nit de Sant Joan / Noche de San Juan
Foc!
Foc al cor
Foc al món
Passió!
Nit de foc
Nit de llum
————–
¡Fuego!
Fuego en el corazón
Fuego en el mundo
¡Pasión!
Noche de fuego
Noche de luz
Llegará
Un punto en el horizonte en que convergen mis pasos.
A él no alcanzo.
Me alejo, cuando lo intento.
Se distancia.
Recorro el bucle hacía el centro origen del principio.
Allí llegará.
Aún no toca.
Llegará.
No me salves
No me salves.
No me ofrezcas
el pecado de la carne.
No me arranques
las agallas enquistadas.
No me pares.
He calzado tus sandalias
hasta desangrarme.
Voy herida
por las calles.
Dame un hueco
en que acurrucarme.
El silencio de tu ausencia
aldabona en mi sien,
perpetrando la distancia
de negarte mi querer.
¿Sería posible ser Fausto?
¿Qué se puede esperar del deseo en un cuerpo que fenece?
Humedece y promete.
No augura un presente.
Se remansa en lo que fue.
Acepta que pasó.
Se duele.
Perdió el brío y la saña que
en otro tiempo alcanzaba.
Se lamenta porque la memoria
no devuelve emociones y sensaciones.
Es ajeno a lo que hubo.
Ahora pierde.
¿Sería posible ser Fausto?
Entiende que vendiera su alma al diablo.
Él haría lo propio si estuviera en su mano.
Los versos no le bastan.
Querría navegar en los brazos de la mujer amada.
La vida nunca vuelve.
Otros la alcanzan.
Noches nuevas de insomnio
esperan en su lecho su turno.
Busca juegos que erecten lo que flácido sostiene.
No hay abrazos de amor.
Son mujeres que mientras sirven su copa piensan.
Se desvela y sueña.
Hubo un rastrojo que acarició su cara.
La amada.
La que no se dejó asir.
La que liviana le abandonaba
al amanecer para pacer con
quien de anillo de oro la ornaba.
PALABRAS AL AIRE 