PALABRAS AL AIRE

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La imaginación compartida.
Pasé dando un rodeo por las lindes del parque. Era invierno, el año había traspasado, empezaba el nuevo año. Me dirigía a la Biblioteca, tenía casi una hora para perder el tiempo. Había llamado pidiendo que me reservaran ordenador para poder disponer de una hora de conexión con los amigos blogueros y revisar mi correo. L se marchaba de regreso a la city, de nuevo me sumergiría en mi mundo onírico.
Llevaba la cámara en el bolso y fue tal el impacto del escaparate que allí quedé enganchada haciendo fotos.
Una nota indicaba que aquello se animaba con luces y música al cabo de unos minutos. En la espera me sentí acompañada por una señora que me dio toda una suerte de explicaciones de cómo el escaparatista era un artista.
Recuerdo que le conocí en los años de la adolescencia, no lo conozco en el buen sentido de la palabra. En una ciudad pequeña como lo es Huesca todo el mundo se conoce y él y yo somos de la misma generación. Me sorprendió no porque tuviera ideas previas sino por la sensibilidad que despertó lo que allí expusiera y lo que latía en mí.
Los libros de cuentos, la recreación en los cuentos de nuestra infancia. La imaginación compartida.

De uno de mis primeros blogs: http://mis-foticos.nireblog.com/

>Tenía que escribir un cuento de terror y para ello quiso ponerse en situación.
El año anterior se sumergió en los terrores de los cuadros que del cadavérico trayecto se explicitaban en su memoria.
Recogió recuerdos de velas encendidas a lo largo de escalones para orientar a los antepasados que en esa noche visitarían a sus familiares vivos.
Jugó con zapallos que cortados hábilmente eran fantasmales iluminaciones en oscuras estancias.
Mero juego y aspaviento.
Conforme ocupaba su mente de tétricos vaticinios lo real se hacía patente.
Bastaba mirar la pantalla que de forma acelerada presentaba cuerpos calcinados y destrozados, más reales que cualquier pasaje imaginado. De nuevo la realidad superaba la ficción.
Esa mirada suya que se apercibía de lo que otras no veían.
Fantasmales formas acudían a bailar la mascarada en sus largas pesadillas.
Dormía entre silencios de oquedades inmundas la presencia impoluta de martirizadas gentes.
Recordaba lo cruel y deshumanizado de lo humano que mira de soslayo cuando ante él se presenta lo que elude, evitando el compromiso, mientras tanto arguyendo palabras de condolencia, queriendo hacer valer argumentos de solidarias maneras.
Falsas voces acontecen ante la pérdida insostenible que de un mundo en declive se presenta.

>Este Lunes tras un fin de semana duro de arrastrar con una migraña de las muy duras me encuentro que el curso escolar está coleando con su último aleteo.
Me muevo en distintos espacios, uno es éste y seguiré componiendo volutas de viento allá donde vaya y siempre que me quede aliento.
Se acorta el plazo de mi aniversario. Encontré un artículo en el que se apuntaba que bloguear era existir. En principio no es tanto, pero es una buena terapia que puede ser nos evite el prozaz y otras lindezas de acallar el alma.
Nunca hubiera hecho relaciones como las que he ganado en estos meses, tampoco se me habría roto el corazón con ausencias de las que voy sufriendo. La vida te da, la vida te quita. Así es y no hay más. Tod@s andamos atrapados en este vivir.