Quiero soñar.
Lo hago despierta y de pie.
Lo hago poniendo tu nombre en la pared.
Lo hago pensando que me ves.
Y me balanceo en gestos que sé que te gustan.
Me muevo coqueta y juguetona.
La música suena en mí.
Ella me eleva.
No la ves.
Escúchala en mi piel.
Desnudo tu espalda.
Intuyo tu cara.
Paseo las yemas de mis dedos.
Erizas tu vello.
Me entretengo.
Te balances y tiemblas.
Paso a la lengua, que húmeda sigue aspergios más decididos.
Tiemblas.
Siento que me elevo sobre tu cuerpo.
Alcanzamos las sábanas y rodamos.
Sudamos.
Mezclamos sabores y olores.
Substancias confusas se hacen sitio.
Gemimos.
Celebramos de nuevo el rito eterno del yugo amoroso que nos une.
Tiemblo.
Me subyugas.
Imagino.
Pareciera que pudiera dedicar mi vuelo a ese vacío.
No puedo eludirlo.
Esquivo los arpegios del deseo de tu miembro.
Hago nido para ellos.
Advierto húmedo y dilatado el espacio reservado al placer de nuestro encuentro.
Mis labios necesitan la dentellada de los tuyos.
Entablo un diálogo de silencios en el aire enmudecido.
Las sábanas saben de mis delirios.
Ellas callan mi secreto a voces, esperando el reencuentro en la noche iluminada por la Luna que asomada a tu ventana te trae a la mía.
Gira la Tierra, uno y otro día.
Espero el instante en que en mi mente te impones y mis labios temblorosos buscan tu boca.
Puedo decir.
Quiero decir.
Intento decir.
¿Para qué?
Para que me sepas.
Para que intuyas algo de mí.
Para desvelarme.
Para saberme.
Para sobrevivir.
¿Por qué?
Porque si lo digo es posible que sea.
Porque así concito las fuerzas del Universo a mi favor.
Hubo un tiempo que me quedé sin voz.
Entonces los trazos de espirales me sacaron del fondo pozo e la desazón.
Vengo de muchos renaceres.
Moriría en ti.
Sería
el más dulce néctar en que
me dejaría embriagar.
Me entregaría a ti.
Sería
esclava de tu piel y
enzarzaría mis brazos y piernas para
no desprenderme jamás.
Duermen los poetas
Duermen
Sueñan los poetas
Sueñan
Vuelan los poetas
Vuelan
Resisten
Están alerta
Aunque duerman
Aunque sueñen
Aunque vuelen
Miran el suelo que pisas y
las penas que aprietan.
A veces, el silencio es la puerta de entrada.
Clara estaba sentada en el sillón amarillo, con los pies colgando del reposa brazos, mirando a la calle que empezaba a desdibujarse tras los cristales.
Sus pensamientos vagaban.
De pronto sintió un escalofrío y se levantó en busca de algo para abrigarse.
La estancia estaba oscura.
No se había percatado del paso del tiempo.
Estar consigo misma era algo que cada vez le atraía más.
Pensaba en infinidad de cosas.
Si le hubieran preguntado sobre sus pensamientos, no habría sido capaz de responder.
Piensa en aquello que no se atreve a pensar.
Lo hace insistentemente, pero no lo puede recordar.
Es tanto el impedimento de lo que desea, que se niega incluso a pensar sobre ello.
Hoy ha estado todo el día sola.
Al principio, ha creído que sería una oportunidad para hacer aquellas cosas de las que se queja no puede abordar porque están los demás.
Sin embargo, aparte de salir a comprar y mirar algún que otro escaparate, las horas le han pasado indagando en ese pozo oscuro que teme mirar.
Cuando regresaron, encontraron la casa a oscuras y las puertas abiertas.
Foc!
Foc al cor
Foc al món
Passió!
Nit de foc
Nit de llum
————–
¡Fuego!
Fuego en el corazón
Fuego en el mundo
¡Pasión!
Noche de fuego
Noche de luz
Un punto en el horizonte en que convergen mis pasos.
A él no alcanzo.
Me alejo, cuando lo intento.
Se distancia.
Recorro el bucle hacía el centro origen del principio.
Allí llegará.
Aún no toca.
Llegará.
No me salves.
No me ofrezcas
el pecado de la carne.
No me arranques
las agallas enquistadas.
No me pares.
He calzado tus sandalias
hasta desangrarme.
Voy herida
por las calles.
Dame un hueco
en que acurrucarme.
El silencio de tu ausencia
aldabona en mi sien,
perpetrando la distancia
de negarte mi querer.
PALABRAS AL AIRE 